чорный вигвам, вотпрямщас

Густые сумерки в конце пасмурного дня, ветер, подвывая, гонит по небу рваные облака с кровавым подбоем, стволы деревьев сдержанно постанывают под его напором, вдалеке на столбе со страшным скрипом мотается древний тусклый фонарь, то есть обстановка самая умиротворяющая, Мортицию Адамс в гости позвать не стыдно.
За окном на соседнем огороде жарит шашлыки и сосет пиво теплая компания обитателей окрестных бараков, знаю я их, летом эти якобы мыслящие монады регулярно выползают на кислород со своей музыкой; это, кстати, ихнее русское радио мне пришлось глушить атараксией. Ладно, неважно.
Факт, что сейчас компания потребляет белки, углеводы и алкалоиды натурально под песню плакальщицы из Mulholland Drive; если кто помнит, что это за музыка, тот понимает, что творится сейчас на соседнем огороде, а кто не помнит, я словами не смогу объяснить, скажу только, что никогда еще мир за моим окном не был так близок к прилюдному выворачиванию наизнанку.