дневник наблюдений за погодой

Эта весна - самая совершенная из всех, какие мне доводилось видеть. Такая правильная весна, как из книжки для детей, как из учебника по природоведению для второго класса, как с картинок художников-реалистов девятнадцатого какого-нибудь века, когда вопрос о необходимости искать новые языки еще не был поставлен ребром.
Днем тепло (не слишком, в самый раз), ночами чуть-чуть подмораживает. Снег сходит медленно, аккуратно подсыхая на солнце. Реки давным-давно взорвали лед и текут, куда хотят, зато озера еще стоят под толстенным слоем льда; знакомый рыбак говорит - сантиметров шестьдесят, не меньше. Понемногу расцветают подснежники, зеленеет выбравшийся из-под снега плющ. Вместо котов за окном почему-то отрываются вороны. Солнце перед тем, как закатиться, заливает мир ярко-желтым светом, и мы на полчаса становимся другой планетой, потому что здесь так не бывает.

Теперь - бывает, - говорю я (себе).
Еще и не такое бывает теперь.

И, да. Ветер.