Днем тепло (не слишком, в самый раз), ночами чуть-чуть подмораживает. Снег сходит медленно, аккуратно подсыхая на солнце. Реки давным-давно взорвали лед и текут, куда хотят, зато озера еще стоят под толстенным слоем льда; знакомый рыбак говорит - сантиметров шестьдесят, не меньше. Понемногу расцветают подснежники, зеленеет выбравшийся из-под снега плющ. Вместо котов за окном почему-то отрываются вороны. Солнце перед тем, как закатиться, заливает мир ярко-желтым светом, и мы на полчаса становимся другой планетой, потому что здесь так не бывает.
Теперь - бывает, - говорю я (себе).
Еще и не такое бывает теперь.
И, да. Ветер.