Как объяснять картины железному волку (chingizid) wrote,
Как объяснять картины железному волку
chingizid

Categories:

Записки из Гокарны

Совершенно не хочется превращать в текст все, что здесь есть и происходит - живет, шумит, движется, дышит, подставьте глаголы по вкусу.
В других местах реальность часто ощутимо хочет стать текстом, ей это зачем-то нужно. Зачем - могу лишь догадываться. Укрепиться, доовеществиться, досбыться, или, напротив, стать менее определенной, укутаться туманом, пойти рябью, перемениться - все возможно, когда становишься текстом, который сам же и создал (создали из тебя).
Короче. Все это очень сложно, мало кому интересно и не менее зыбко, чем волны, на которых качаюсь я - не вот прямо сейчас, кто ж с ноутбуком в море лезет - но почти все остальное время.
Важно, что реальность обычно хочет стать текстом. А местная совершенно не хочет. То есть, не яростно сопротивляется, просто ей все равно (но с дополнительным смысловым оттенком "лучше бы все-таки не надо").
Ну и не буду поэтому писать почти ничего, кроме некоторых эпизодов, которые точно можно. Потому что действующим лицам просто все равно. Без дополнительных оттенков.

***

Например, внезапно обнаруженная в зарослях ветхая табличка: "дорога к храму". Если послушаться и пойти в указанном направлении, там действительно обнаруживается храм. Маленький такой. Новехонький (или просто недавно покрашенный, то есть, раскрашенный; короче, эту... эээ... хохлому, конечно, надо видеть).

А по дороге к храму растет дерево. Такое... Такое! Его ствол начинается как два ствола. Потом, на высоте примерно полметра, ствол становится единым. И еще сколько-то (буквально пару десятков сантиметров) спустя, ствол снова раздваивается, теперь уж - навек, то есть, до самой кроны, которая высоко-высоко.
Наш чувак. Никак нельзя было не обняться.
Обняв дерево, стою так долго-долго, целую минуту (для меня это долго, у меня шиловжопе). И слышу, как летающая вокруг дерева муха жужжит: "ааааууумммм, аааааааууууууумммммм", - то есть, великой мантрой Ом она жужжит, причем с той же интонацией, как в храмах ее читают.
Мы с деревом стоим, а она жужжит.
Завтра еще пойду.

***

Индийцы довольно часто просят туристов с камерами их сфотографировать. Спрашиваешь - у вас есть e-mail? Куда прислать фото? Смущаются, мотают головами. Нету никакого емейла, некуда карточки слать.
Зачем, в таком случае, им фотографироваться? Какой в этом смысл?
Хотят ощутить, что чувствуют люди, когда их фотографируют? Тяготятся обилием души своей и надеются, что фотоаппарат похитит таки ее часть? Желают навсегда остаться на память в архивах как можно большего числа людей и таким образом избежать забвения? Или ждут, когда вылетит птичка? Или что?!

***

К большинству всяких экзотических, в принципе, вещей как-то сразу привыкаешь. Вот только сейчас дошло, что сообщить: "В доме с утра грохот, потому что по крыше скачут чернолицые обезьяны", - это как бы круто. Но весь прочий организм считает, что все нормально. Ну, обезьяны. Ну, скачут. Ну, по крыше. Ну, шум от них. Разбудили нынче ни свет ни заря, как всегда. Обычное дело.
И ведь не дошло бы, если бы обезьяны не стали вдруг громко кричать: У-У-У-У-У-У-У-У-У!
Раньше молчали. Видимо, до сих пор все было в порядке.

Зато котики!
Про котиков хочется писать все время. Хотя, вроде бы, чего про них писать. Ну, котики. Живут при кафе. Тощие, как старые йоги. Лица как у мультяшных восточных принцесс, раскосые глаза на три четверти лица. Голоса громкие и довольно противные, и какое, честно говоря, счастье, что кафе далеко от моего дома.
Но котики же! В Индии - и вдруг котики. Кажется ошеломительной новостью.

***

Число стран,из которых я фром, стремительно растет. Альган, Шантамонт, Эльройн-Макт, Халндойн , даже Анагана, хотя вот это уж совсем наглая ложь.
"Это, знаете ли, маленькая, но прекрасная страна между Данией и Испанией", - авторитетно говорю я, обрекая особо продвинутую местную молодежь на бессмысленное копошение в интернете.
Или осмысленное? Кто знает, дорогой Ватсон. Кто знает.
Tags: Индия, какбыло, поехали
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 16 comments