новости с поля Бэ

Во дворе у меня орет петух.
Не первый год орет. Причем не ночью, не на рассвете, не поутру, а всегда в середине дня.
Когда-то это казалось странным буколическим глюком; нынче мне ведомы дивные заросли под окнами желтой девятиэтажной башни, где в теплое время года пасутся куры. Три курочки, один петушок. Из окна первого этажа за ними наблюдает бдительная Мальвина лет девяноста от роду (бабушка с голубыми, да-да, волосами).
Интересно, как эти курицы-не-птицы зимуют? Уж не спят ли в кладовой на медвежий манер?

Три дня назад приглашение на идиотскую теле-вечеринку в "Атриум" не вызвало у меня ничего, кроме отвращения и стыда (почему они зовут меня к себе? Што не так в моем космосе?)
А сегодня звонят всякие хорошие (очень) люди, назначают свидания - там же, тогда же.
Уму не.
Постижимо.

Отказавшись добровольно от загородной прогулки, сижу дома с глупой, но счастливой зачем-то мордой, пишу буквы (никто не велит, просто так пишу).
На моем поле боя с реальностью цветут крокусы.
Это, если кто не знает, такие цветы. Если бы в худший из моих дней у меня появилась возможность взорвать планету Земля, воспоминание о крокусах связало бы меня по рукам и ногам.
Ненависть, как известно, сильнее страха (потому и популярна так среди прогрессивной молодежи). Земную жизнь пройдя не то до половины, не то до четверти, не то до одной восьмой (это уж как повезет), обнаруживаю вдруг, что любовь (например, к крокусам) почти всегда сильнее ненависти, зато страх почти всегда сильнее любви.
Прекрасный повод для прекрасной прогулки по прекрасному кругу.

Все это, конечно, пердолимо - в некоторых, отдельно взятых финалах некоторых отдельно взятых текстов.
И то |брод| (не то с маслицем, не то через Великую Реку).