Если бы двадцать лет назад мне сказали, какого рода счастье меня ожидает, мне бы наверное хватило ума сховаться в какой-нибудь погреб; впрочем, не помогло бы, когда за тобой должны прийти и уволочь во тьму, из которой всю жизнь потом придётся выбираться, цепляясь за собственноручно, на коленке созданные смыслы, ни в каком погребе не отсидишься, всё равно придут и уволокут.
Это был правдивый отчёт о так называемом "счастье творчества", которое, на самом деле, просто приговор к пожизненным каторжным работам и условно добровольному (насколько добровольна вампирская жизнь в гробу) отшельничеству. Побег теоретически возможен, но карается полной утратой смысла, поэтому никто никуда не бежит, а только жалуется или хвастается, хотя и то, и другое совершенно не в тему тут.
(Мне не раз доводилось встречать носителей прекрасной концепции, гласящей, будто художник так счастлив в процессе простигосподи творчества, и ещё более счастлив, когда его простигосподи творчество получает внимание почтеннейшей публики, что должен работать бесплатно. Концепция конечно хорошая, но слишком, я считаю, гуманная и мягкотелая: от голода человек подыхает довольно долго и ещё много дополнительных смыслов может успеть смастерить на коленке в процессе, так что лучше сразу серебряная пуля и осиновый кол для верности, меньше будем мучиться и мучить почтеннейшую публику своими сияющими смыслами, которыми ни одного лба всё равно не прошибить, но сердце растревожить всё-таки можно.)
Меня попустило, спасибо за внимание, пойду дальше не-жить.