Из дома собщают, что кошки, которым было обещано скорое возвращение любимой подстилки для спанья, истошно орут от возмущения и потрясают когтистыми лапами, обратив взоры на восток. Восток содрогается, но пока не сдаётся.
И пока он не сдаётся, я сижу в Пулковском старбаксе и громко рассказываю тамошним работникам, что их сезонная печенька с клюквой и апельсинами спасла мне жизнь. Вру, конечно. Но им приятно.
Когда я чувствую, что щас сдохну, у меня почему-то появляется непреодолимое желание всех вокруг обрадовать. Девочек в старбаксе например. Чувство противоречия - основа моих основ. Других основ у меня кажется вообще нет.
А и не очень-то хотелось.
_________________
Йопт. Эти красавцы отобрали у меня на входе в погранзону свою фашыстскую миграционную карту. И наотрез отказались возвращать. Мало ли что рейс отменился и выездной штамп аннулировали, их такие пустяки не беспокоят. Посоветовали пойти и получить новую - в таком специальном полезном заведении, которое открывается в 10 утра.
Надеюсь, добрые беларусы меня всё-таки выпустят из этой волшебной, блин, страны-ловушки без священной бумажки. Могу дать честное пионерское, что больше никогда их не потревожу.
Я, в общем, и без честного пионерского сюда больше ни ногой.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →