November 22nd, 2002

чингизид

глупости всякие

У нас в домофоне иногда сылшно, как работает радио. Это очень странное радио. В те редкие минуты, когда его слышно, оно вещает все больше про дела духовные. "Глас божий", - так, вероятно, оно называется. Нигде, кроме как в домофоне, мне его слышать не приходилось. Но я вообще в радио мало что понимаю.
Сегодня звоню домой снизу. Сосед по карме берет трубку домофона.
- Кто там?
- Это я, - отвечаю.
- ... в черном гробу, в своих видениях, - добавляет радио.
Сосед по карме клянется, что так оно и было. Зная его, верю: этот человек что-то более оптимистическое сочинил бы, если бы соврать хотел.

***

В супермаркете "Рамстор" на Шереметьевской в зале стоит тележка, хозяин которой отошел куда-то. В тележке несколько пакетов с едой. Один, непрозрачный, завязанный узлом, прыгает. Сантиметров на 10 - 20 подпрыгивает, изгибаясь и извиваясь. Люди спокойно проходят мимо.
Меня от этой тележки, понятно, силой увести было нельзя. Потом пришел толстый дядя, увез волшебную тележку. Прыжки пакета его тоже, надо сказать, не взволновали.
Потом только дошло до меня, что там, конечно, могла быть живая рыба. Но все равно впечатление сильное.

***

Там же, в "Рамсторе", довелось мне увидеть бараньи яйца. Лежат в пластиковом лотке, под прозрачной пленкой, попарно. Розовые, страшные, жалкие.
Правда, жуть.

***

Других глупостей сегодня, вроде бы, не было. Сплошные умности.
чингизид

Как надо писать стихи

Глупость неконтролируемая, чуть-чуть метафизическая, специально для ne_letay, как и договаривались.

Мой приятель, древний египетский бог, замаскированный под хорошего человека, рассказал, как в Китае пишут стихи.
Поэт с огромной кистью, к которой присобачена бутылка с чистой водой (чтобы кисть постоянно оставалась мокрой), идет по тротуару и пишет стихи этой самой мокрой кистью. Текст поначалу яркий, четкий, но быстро высыхает. Поэт же идет себе и идет по тротуару, пишет дальше.

Некоторые прохожие идут следом и внимательно читают стихи. Другие пробегают мимо, прочитав на ходу тот кусочек, который можно разобрать здесь и сейчас. Третьи покупают свой китайский фаст-фуд, усаживаются на тротуар и наблюдают за происходящим. Много и таких, кому похуй вся эта поэзия.

По большому счету, только так и нужно писать стихи, конечно.
Только так.

(А прозу - можно и в ЖЖ, конешно. Что ж с нею церемониться?)