December 29th, 2002

чингизид

утекает

Прилив принес.

Невозможно все же сесть, да и написать текст, от которого люди вдруг возьмут, да и перестанут бояться смерти. Вот просто сядут в уголочке, почитают какие-то правильные слова, записанные в определенном волшебном порядке, да и станут жить легко, как водомерки бегают.
Такие слова уже есть, скажете? Библией, к примеру, называются? Или "Дао дэ цзин", ага? Или еще чего.
А вот фигушки. Истово верующие обычно боятся смерти ровно так же, как атеисты и прочие неопределившиеся. Потому что это ведь нутро живое, трепетное боится, а не умная, или глупая, допустим, голова.
А чтобы договориться с нутром, не слова нужны, конечно же. Всякие бывают рецепты, но уж точно не слова.

Спрашивается, зачем тогда вообще буковки складывать?
Впрочем, понятно, зачем. Складывающий буковки, пока складывает, как раз и живет легко - вот как водомерка, да.

Сколько уж воды перемеряли - целый Мировой океан.
А все неймется.
Ну, оно и понятно.