June 30th, 2003

чингизид

среди бела дня грабют

У меня был день.
Только что он был - вот, в руках, целый, ненадкусанный, длинный, как французский батон.
Были планы - ничего выдающегося, но все как есть мои. Позвонить N, повидать NN, доехать до NNN, написать NNNN, все в таком духе. Обычные воскресные планы.

Так нет же.
Всего-то и удалось, что съездить на почту, вернуться, сварить себе кофе, сесть к компьютеру, написать четыре странички каких-то слов. Ну, думаю, теперь-то можно и позвонить, и доехать...

Ан фигу мне.
Два часа ночи.
Куда подевался мой день?

Ясно куда.
Слова его и пожрали. Лангольеры, блин.

Ну, если так, скормлю им еще несколько часов жизни.
Все одно пропадать.