June 7th, 2005

чингизид

день мертвой луны

Ближе к вечеру город был осажден демонами, шумными, но безобидными.
В самом что ни на есть нежном, зыбком местечке, на границе между пряничным заповедником для туристов и живой, траченной временем и дешевым вином жизнью, на улице Базилиону, у Врат Зари тусовались цыганки в пестрых юбках до земли (прежде мне доводилось видеть их только на рынке) и шотландцы в клетчатых килтах и белых гольфах. Цыганки гомонили, как это умеют только они, да и разгоряченные пивом шотландцы лопотали на варварском своем наречии не то чтобы шепотом.
Самое замечательное вот что: ни те, ни другие так и не смогли пересечь границу. Потоптались у врат, да и разошлись: цыганки - в сторону вокзала, шотландцы - через дорогу, в бар "Красный купол", или как его там.
Все же Святые Ворота - стрррашная сила.

Снилось, что все проходные дворы в городе вдруг стали платными. Кидаешь монетку в щель у калитки и проходишь. Мелочи было не жалко, но осадок неприятный остался. Нехорошо, когда такие дела на изнанке города творятся.
Зато наяву удалось выиграть (у себя же, ясно) в Северозападный Проход с разгромным счетом. С улицы Sodų на Gelių (ну, это, положим, скучно), зато оттуда огородами, огородами, вниз с холма - в феерические руины дворов Šv. Stepono. Местных жителей, понятно, не удивишь таким маршрутом, а мне в диковинку.

За окном теперь воет кто-то утробно - уже не кот, еще не человек. Не хуже ваших соловьев, между прочим.

В 1:58 - новолуние. То-то заживем все.
чингизид

1+1 = 117

В ходе скитаний по проходным дворам
удалось изобрести арифметический идеализм.
Главный (и вероятно единственный) его постулат гласит: 1+1 = 117.
Если спрашивают: "Почему?" - надо отвечать так:
ПОТОМУ ЧТО ЕСЛИ НЕ СТО СЕМНАДЦАТЬ, ТО И СКЛАДЫВАТЬ НЕ ИМЕЕТ СМЫСЛА.

Объясняю теперь.
В идеале людям следует дружить-любить и вообще близко сходиться только в тех случаях, когда вдвоем они многократно сильнее, чем поодиночке. На практике часто бывает так, что вместе оба слабее, чем порознь (хотя бы потому, что почти все силы уходят на сохранение искуственного (хоть и желанного по разными причинам) союза. Формула 1+1 = 0,0001, скажем. Ну или ладно, 0,5 - тоже ничего хорошего.
Когда пара - обычная сумма сил и возможностей каждого, это уже неплохо. 1+1 = 2, вполне можно жить.
Но мы, арифметические идеалисты, настаиваем, что в идеальном союзе сила каждого участника возрастает многократно. 1+1 = 117, а иначе и складывать не имеет смысла, ага.
(Это вот как в прекрасном кинофильме "Ва-банк" Квинта и Датчанин дружили - ясно же, что дело не только в том, что они как специалисты разного профиля были друг другу нужны, там взгляд, ухмылочка, парой слов перебросились и - оп-ля! - удача на их стороне, невозможное возможно. Наглядный очень пример.)

Возможность комментировать оставляю, ладно,
но имейте в виду:
кто станет глупости рассказывать вместо того, чтобы говорить со мной на моем языке,
будет проклят страшным проклятием.
Станет сперва во сне, а потом и наяву читать книгу "Психология подростка",
в конце концов, выучит ее наизусть
и забудет свое имя навеки.
Я не шучу, между прочим. Ну, почти не
чингизид

(no subject)

В дополнение к роману "Унесенные ветром" нужен еще роман "Сгоревшие огнем".
Обязательно.

ЗЫ
Меня тут устыдили - и поделом. Ладно, в честь прекрасного юзера zhopa возвращаем возможность комментировать.