August 7th, 2005

чингизид

(no subject)

Я - как тот персонаж из старого анекдота, который эмигрировал в США, через пару месяцев попросился обратно в СССР, потом опять эмигрировал, потом опять назад запросился, а на просьбу определиться, признался, что везде одна и та же фигня, но вот пересадка в Париже...

Дома смотрю кино, маюсь, вру себе, что нужна передышка (на самом деле зачем передышка, если дышишь все время ровно, ритмично и полной грудью), наконец ухожу в студию, где почти сразу начинаю понимать, что работа не волк, а вовсе даже вервольф, в лес такую палкой не прогонишь, так что можно было не спешить.
Понятно, что все это нужно ради тридцати - сорока минут пешком, через весь Старый город, всякий раз иным маршрутом, насколько это возможно. Ну, хотя бы часть пути.
Такие внятные приоритеты, поэтому можно по три раза в день туда-сюда ходить. Ну или хоть по два.
А нынче весь день дождь, а нынче темным-темно, потому что безлунная ночь, которую фонарной немочью не разогнать, не смешите меня, ну что эти ваши фонари, в самом деле.
Навстречу шла маленькая подвыпившая компания, небольшой мужчинка в белых бермудах, две барышни по бокам. Туристы, судя по щебету и общей взбудораженности. Кричат прохожим: Would you like to dance? Все от них благожелательно шарахаются. В какой-то момент прохожим оказываюсь я.
Разворачиваюсь на пятке, притоптываю, прщелкиваю пальцами, наступаю азартно на веселых иностранцев:
- Well, were is the music? Do sing!
Они та-а-а-ак испугались.
Забормотали заклинания: sorry три раза, действенный способ защитить себя от нечистой силы, если одновременно развернуться через левое плечо и быстренько-быстренько отступить на проезжую часть.

Мораль: не приставайте на улице к незнакомцам. Это вполне могу оказаться я.