April 1st, 2011

чингизид

драма

Понимаете.
У меня любимое пальто. Чорное. В пол. Не носить его я не в силах.
И еще белая кошка. В которую уже инвестировано такое количество кормов, что не любить просто рука не поднимается.

Я теперь всюду опаздываю, потому что чищу пальто.
Ну, то есть, Чищу Пальто.
Пальто при этом хранится у меня в комнате в закрытом шкафу, куда кошке хода нет.
Перед выходом из дома я его достаю и чищу. Потом беру в руки, выхожу в коридор, стремительно набуваю валенки, выскакиваю в подъезд, прихватив с собой щетку, чищу пальто еще раз, надеваю, снова чищу. Приоткрыв дверь, забрасываю щетку в коридор и убегаю, развеваясь полами.
Оказавшись на улице, некоторое время эстетски наслаждаюсь зрелищем себя. Потом взгляд мой падает на рукав пальто. Рукав весь в белом пуху. И если бы только рукав. Это еще, в общем, счастье, что я жопу свою не вижу в этот прекрасный момент. Меньше знаешь, крепче спишь.

Это была гламурная драма из жизни знаменитостей, спасибо за внимание.

P.S.
А в остальном, прекрасная маркиза, мне как-то даже страшно сказать, какой это был прекрасный март. Ну, с другой стороны, не испортится же он теперь задним числом от жж-эффекта.
чингизид

у вас весь шум белый

а у нас вся кошка белая, как уже не раз было сказано. Совсем не до смеха, между прочим.

***

В интернетах пишут (врут наверное, а все равно хорошо), что традиция валять дурака первого апреля пошла от того, что в этот день (по другим источникам, за пару дней до) просыпается домовой. И предполагается, что просыпается он не в духе, голова трещит, ничего не понимает и не помнит после долго сна. И все вокруг притворяются придурками, чтобы домовой не думал, будто он один такой. И не комплексовал. Все свои, все братушки, один другого дурнее, чо.
Вот я представляю, просыпается домовой. А вокруг все это. Натурально мой портрет на фоне окружающего мира. Я тут с рождения сижу с квадратной головой, ни хрена не помню, почти ни хрена не понимаю, а все вокруг скачут с воплями о повсеместно белой спине, и не удивлюсь, если в конце концов выяснится, что это лично мне приятное сделать хотят. И на Страшном товарищеском суде строго спросят: почему мало восторга было? А?!
Ну и я, конечно, подробно отвечу.
Лучше, что ли, блюдце молока налейте. Пока не поздно.

***

Друг А. угостил хлебом, испеченным по старинному литовскому народному рецепту. Потом надиктовал рецепт, подарил комок закваски (принцип такой: этот хлеб пекут без дрожжей, кусок теста откладывают для закваски следующего - непрерывный процесс). Мы все сделали точно по рецепту (сегодня даже сорт муки сверили - та же самая). Ну, разве только, месили хлебопечкой, а не деревянной ложкой. А хлеб получился совершенно другой, не только на вкус, но и на цвет, наш сильно светлее, гораздо более мягкий и пышный. Может, конечно, от интенсивного перемешивания. А может, потому что мы в процессе с хлебом по-русски говорили. Кстати, это мысль, надо будет со следующим хлебом говорить по-литовски. Ужасно интересная штука вся эта хлебопекарная магия.

***

Весь день моросил дождь, прекратился всего на пару часов, чтобы мне кофе на улице выпить, и опять зарядил - до вечера.
В результате, воздух на улице круче всякого веселящего газа. И у меня, похоже, открылся сезон постоянно распахнутого окна (а не только проветрить и щель на ночь). Еще немного понюхаю, и неприличные песни орать стану.