October 23rd, 2012

чингизид

POEZIJA

На бетонной стене, отгораживающей железную дорогу от трассы, огромными буквами написано: POEZIJA - уж не знаю, на каком языке.

В кафе на Вильняус новый работник-дядечка, показался мне смутно знакомым - такое мучительное ощущение, что вот-вот вспомню, когда язык чешется спросить: "Откуда я вас могу знать?"
Спрашивать не понадобилось, вспомнилось само. Он работал в одном ничем не примечательном кафе в одном моем ничем не примечательном сне.

Это, кажется, самые последние теплые дни, скоро лафа закончится. Надо вспомнить, как это - жить в неблагоприятной среде. Получалось же. В последние годы даже, вроде бы, с удовольствием.
Вроде бы. Да.

Супермаркеты ломятся от горшков с хризантемами всех цветов и размеров. Горький сладкий травяной запах окутывает пришедших за чем-нибудь невинным типа колбасы. Нет, правда, пришел в магазин за колбасой, например, после работы, никого не трогал, ничего такого не хотел. И вдруг тебя окутывает этот немыслимый осенний цветочный туман, крышу рвет, сердце замирает, ноги отрываются от земли. POEZIJA, блин. POEZIJA. Неумолимая, неотвратимая и одновременно необязательная, как жизнь на земле. В том смысле, что могло бы и не быть, а есть, и теперь не отвертишься.

POEZIJA

УПД

POEZIJA - это по-литовски просто :) А мне почему-то казалось, там отдельное слово, не похожее на среднечеловеческие.