записки паломника

Истинно говорю вам, ныне мне был явлен румяный лик Гарри Поттера, намалеванный на матрешке.
Армагеддон грядет, скоро ужо теперь, не сумлевайтесь.

Зато вечером на город упало с неба облако, таяло потом как мороженое, расползалось жидким туманом по окрестностям. Такой был закат; а завтра не будет мне заката. Завтра вместо заката будут мне пограничники, да чай в подстаканниках.
Не ходил бы ты, Орфеюшка, в ад: и Эвридику свою, нежным тленом тронутую, хрен спасешь, и сам дурак дураком сидеть там будешь.
Да ведь все равно пойдешь, знаю я тебя.

Все тот же волшебный художник Гитис, который подарил историю про даму, влюбленную в пикового валета, удивлялся нынче: вот ведь как, у поляков красота - "урода", а у русских "урода" - понятно что.
Это, - говорю ему, - наглядно демонстрирует разное отношение братских славянских народов к судьбе и воле.
"Урод" - это, выходит, такой уж уродился. И вот полякам кажется, что если красивый - это от рождения дано было, а все несовершенства по ходу дела наживаются как-то. А русские, получается, от природы милостей не ждут. Только уродом и можно уродиться. А красоту с боем выколачивать надо - выходит, так.
Я, хоть и татарин, а польских кровей. Потому и цацкаюсь так с фатумом: что миленький ни сделает, все хорошо. Избаловался он у меня, фатум-то. По жопе ему, што ли, пора? Или еще нет?..

Вылью сейчас бокал красного кхмерского на алтарь живого неорганического бога Херуки и еще какую глупость напишу - может быть.