Государственные границы - не то чтобы даже мерзость, скорее уж глупость непостижимая. Одни взрослые люди показывают другим взрослым людям цветные бумажки, всерьез спрашивают друг у друга разрешения пересечь некую условную черту - бред собачий. Тогда уж надо бы в фанты, что ли играть: "Что этому фанту делать, чтобы пересечь границу?" - "Этот фант должен трижды прокукарекать и поцеловать меня в задницу".
А то скучно выходит, и всегда примерно одинаково.
Больше всех с нами возились, понятно, белорусы, через которых мы ехали транзитом. Их все чрезвычайно волновало: кто мы, откуда пришли, куда идем?
Очень философский подход, да. Это, думаю я, от скуки.
Украинцы, от которых мы уезжали, и даже литовцы, к которым мы въезжали, особо не парились. Глянули краем глаза на паспорта, про багаж вообще не вспомнили, никаких таможенных деклараций не раздавали - больно надо. Зато таможенные декларации пришлось заполнять для белорусов, с указанием не только марки и примерной стоимости мобильного телефона и ноутбука, но даже составлять список везомых печатных изданий "и других носителей информации". Мой список выглядел так:
- журнал "Знамя" №6, 2003 г. (там, кстати, среди текстов, питательных, но безвкусных, как тофу, нашлась дивная львовянка Марина Крисанова, о которой надо бы отдельно написать, уж больно хороша)
- блокнот клетчатый с номерами телефонов - 1 шт.
- обертка от жевательной резинки "Орбит-эвкалипт" - 2 шт.
Ну а как же: на обертках какие никакие, а все же тексты написаны, значит, выходит вполне себе "носитель информации", ничем не хуже журнала "Знамя".
Таможенники белорусские, к слову сказать, забрали мою декларацию, глазом не моргнув. Будут теперь ставить меня в пример всем транзитным пассажирам, я так думаю.
***
Зато сами по себе пограничные участки на трассах воистину прекрасны. Там как бы нет настоящего времени и настоящего пространства, зато есть их условные обозначения, что ли.
От этого выходит дивная путаница, особенно со временем.
Ну, то есть, какие-нибудь пять минут там тянутся минут сорок. Зато следующий час может пролететь за все те же пять минут. О ходе времени докладывают лишь приборы, потому что чувства отказывают даже детям (у нас в автобусе было довольно много детей, они тоже не могли отличить "долго" от "недолго": мальчик лет шести после получаса ожидания на пороге белорусского паспортного контроля радостно закричал: "Как быстро!" Перед этим на украинской границе тот же мальчик за десять минут извелся. Его ощущения, надо сказать, абсолютно совпадали с моими, но противоречили ходу часовых стрелок.
Что касается пространства, его там вовсе нет, никакого, только белые полосы на дороге и прочие странные метки, которые, строго говоря, и есть граница.
Жаль, поспать там не дают никому и сами бодрствуют. Сновидения на границе должны бы совсем уж необычайные случаться.
Но все, как известно, нелепо устроено.
