Что именно, это не очень важно.
Впрочем, сегодня весь день так. И не только сегодня.
У Карла Хуаныча К. в одном из самых последних томов, до которых мало кто добрался, потому что поучительные истории про индейские народные наркотики быстро закончились, и началось нечто невообразимое, есть один прекрасный эпизод.
Ну, то есть, не один, но самый мой любимый.
История о том, как Карл Хуаныч и его коллега по старотольтекским практикам укладываются в кровать в гостиничном номере, дабы предаться безудержному контролируемому сновидению. Засыпают. Просыпаются в незнакомом помещении, за окном темно, на полу лежит какая-то (явно чужая) одежда.
Это они поначалу понимают, что помещение незнакомое, а одежда чужая. Потом одеваются, выглядывают в окно и понемногу начинают вспоминать, как укладывались спать не где-нибудь, а именно в этой комнате, как снимали с себя именно эту вот одежду. Благодаря навыкам самоконтроля, отслеживают этот момент, понимают, что еще немного - и, чего доброго, вспомнят всю свою жизнь здесь - в этой комнате, в этой одежде, с этим заокном, страшно пугаются, раздеваются, укладываются в постель и засыпают обратно, чтобы проснуться в гостинице, найти там свои шмотки, выйти на улицу LA (или в каком там городе было дело, не помню).
Те, кто относится к мемуарам Карла Хуаныча как к фантастике и приключениям, тем более должны оценить красоту метафоры.
А я - что ж, я локти кусаю помаленьку, хоть и бессмысленый это вид спорта.
Надо было вовремя спохватиться, заснуть обратно. А теперь - что ж. Теперь я тут живу, такие пирожки с Карлитосами.