Одиночества - в смысле, внутренней изоляции. Когда не достучаться ни до единого живого существа в радусе нескольких миллионов миль* хотя бы. Причем желательно, чтобы ситуация была безвыходной.
В этом - каждодневный ужас моего существования, потому что я-то как раз человек, специально созданный неразумной природой для нежных, пронзительных дружб, в основе которых - глубочайшее взаимное понимание и взаимное же восхищение всеми несходствами. Талант находить своих в товарном количестве прилагается к организму.
В результате, приходится не просто добровольно и осознанно отказываться от этих радостей, но еще и колоссальные усилия предпринимать, чтобы возводить внутри себя границы, которых по определению быть не может. Баррикады из наскоро вымышленных обломков хрен знает чего. И все ради такой малозначительной фигни, как тексты. Все равно что хищнику от кровавого мяса отказаться ради возможности тренировать охотничьи навыки на пластиковых копиях добычи.
И это действительно серьезный повод поменять занятие.
То ли кофейню открыть, то ли в бродячие проповедники податься, то ли еще чего в таком роде. Вот о чем мне думать надо, а вовсе не о сокрушительной силе точки с запятой (этот знак, оказавшись на правильном месте, может оказаться тождественен прронзительному взгляду в глаза собеседника посреди фразы, но настоящий-то взгляд посреди настоящей беседы все равно много круче, так-то).
_______
* "миль" - не для понта, а потому что миля все-таки длиннее километра. Это важно.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →