В новом кафе "Погулянка", что на улице Басанвичус, вдруг невесть с каких херов разверзлась дыра в начало восьмидесятых. Еще два дня назад никакого кафе на этом месте не было, а нынче вечером - было. Там играла музыка "диско", еще и "цветомузыка" мигала в такт, там плясали зрелые дамы, тёпаны с жуткими взбитыми, залаченными прическами, в "вечерних" платьях из поддельных шелков и бархатов (декольте, длинные рукава, слегка расклешенная юбка до середины икры), в туфлях на каблучищах, с бан-ти-ка-ми. При них были мужчины, выступающие в полутяжелом весе, в крайнем полусреднем возрасте. Ну, знаете, такие солидные дяпоны с раскрасневшимися от спиртного мордасами, в синтетических костюмах, лысые макушки неумело прикрыты специально отрощенными жидкими прядями волос, в точности как президент Белоруссии Лукашенко себя украшает.
Советский "средний класс", кошмар моей ранней юности. Здесь, в Вильнюсе, сейчас, в 2005 году, таких людей нет, я знаю точно. Вот которые в спортивных костюмах под Русское Радио пляшут, в районе рынка встречаются, знаю пару их притонов, но это совсем другое.
Натурально, говорю, провал во времени, у меня шерсть на загривке дыбом встала, когда я мимо... Ох.
Как ноги удалось унести, неведомо. Ну и шуточки, у тебя, Господи. Так, ей-богу, нельзя, нехорошо, нечестно и между прочим, совсем не смешно.
Смешное было чуть позже.
По той стороне бульвара Вокечу, где узкая булыжная мостовая и односторонее движение, ехали три из четырех известных мне городских лимузинов, два черных и белый. Гуськом, друг за другом со скоростью три километра в час примерно. Обогнав процессию, всякий прохожий мог обнаружить, что вереница лимузинов тащится за неторопливым подростком на велосипеде, с длинным французским батоном на багажнике.
Вот почему от этого комического парада у меня тоже мороз по коже - совсем уж непонятно. Ну да, день какой-то такой. Этакий.
Что-то происходит.
