Это бывает так. Два мальчика лет восемнадцати, в шортах до колен и тяжелых высоких ботинках идут по улице, рассекая горячий воздух острыми локтями. Коротко стриженые, взъерошенные, крашеные, один в огненно-рыжий цвет, другой - в жемчужно-белый. Хмурые и суровые, как это удается только совсем мелким мальчишкам, впервые в жизни более-менее удачно скопировавшим отцовское выражение лица. Этакие юные спартанцы, у каждого за пазухой, подозреваю, не один, а целая дюжина лисят. И вдруг рыжий сбивается с шага, останавливается на миг, начинает ужом крутиться, угрем изгибаться, подпрыгивать, выполняя при этом причудливые движения руками. Миг спустя к дикому этому танцу присоединяется второй юный спартанец.
Внимательный наблюдатель несколько секунд простоит с открытым ртом, глядя на удивительное зрелище, пока не сообразит - это же они пушинку ловят. Кто поймает пушинку, тому скоро придет письмо, или просто доброе известие, примета такая, ну!
И в это мгновение наш внимательный наблюдатель вдруг понимает все - и про мальчишек этих, и про людей вообще. Нет ничего подлинней и драгоценней этого знания, кто хоть однажды ощущал на губах его сладковато-горький вкус, подтвердит.
***
Два года и несколько дней этому тексту. Неизвестный (мне) герой сохранил у себя в журнале все мои "Настроения недели", написанные специально для ныне покойного "Дирижабля", мне ужасно нравится почти все, что там есть. А если бы не юзер
atalantel, пропало бы все бесследно, потому что "Дирижабля" давно уже нет, а у меня с тех пор умирал жесткий диск, так что ничего не сохранилось бы, если бы не он.