Category: дача

Category was added automatically. Read all entries about "дача".

Ктулху

Kronos Diet

У меня непростые отношения с временем, поэтому часы на мне живут недолго и умирают молодыми. Сравнительно долго жили только одни, да и те были такой интересной конфигурации: циферблат был закрыт металлической пластиной с прорезью, через эту прорезь были чуть-чуть видны фрагменты стрелок, и по расположению фрагментов можно было примерно предположить, который час.

Совсем недавно, в мае, в Вильнюс приезжала Нина и подарила мне часы, у которых виден механизм, все внутренние колёсики и стрелки дёргаются и вертятся у тебя на глазах, совершенно завораживающее зрелище, невозможно глаза отвести. В общем, Нина мне эти часы подарила, невзирая на мои предостережения. С тех пор прошло примерно недели две, и вот нам результат, который даже меня удивил, потому что так не бывает, так просто не может быть, но оно есть так:



Идти часы при этом продолжают; вполне возможно, необъяснимая мутация - это их шанс.

В ожидании автобуса, который увезёт меня с дачи (был, был автобус, и совсем не обязательно добавлять, что кроме автобуса был ещё и самолёт) мне пришло в голову купить пакетик изюма-орешков, чтобы не заскучать в небесах по простой и понятной органической жизни. Уже потом, задним числом, когда орешки были наполовину съедены, до меня дошло, что на пакете написано "Кронос". В смысле, "Kronos". И даже, будем честны, "Kronos Diet". Небеса меня троллят. И, в общем, правильно делают, а как ещё меня применять.
чингизид

фсё нипроста

Потому что, во-первых, до "просто" всем присутствующим еще несколько витков эволюции. Человек рожден из праха ради цветущей сложности и неизбежно сопутствующих ей заблуждений. Если кто смотрел британский сериал "Миранда", то вот на этом месте с интонациями ее мамы следует воскликнуть: "Это так весело!"

+++

Потому что, во-вторых, лето перевалило за половину, и это тот счастливый момент, когда лично я не верю, что бывает зима. Знаю (теоретически), но не верю.

С приятелем недавно поговорили.
Я: Такой класс, лето!
Он: Погоди, ты же не любишь лето.
Я (с энтузиазмом): Правда, что ли? Класс! Я не люблю лето! Наверное, я очень одухотворенное существо с непростым внутренним устройством. Надо запомнить, что я не люблю лето, и всем это говорить... Слушай, а ты не помнишь, почему я его не люблю?
Он (растерянно): Так жара же.
Я (с непреходящим энтузиазмом): Да, точно! Жара же! Летом же жара!.. эээ... Погоди, так я что, не люблю жару? А почему?
Он (еще более растерянно): Наверное потому, что тебе жарко?
Я: Точно! Когда жара, мне жарко. А я это не люблю. Спасибо! Класс!... Слушай, а ты не помнишь, почему я не люблю, когда мне жарко?
Он: ээээээээээ.........

Таковы трудности безоценочного состояния сознания. Ну, поначалу, пока не привыкнешь и не выучишь, кому чего надо говорить. Можно кстати в блокнот записывать, это такое титаническое усилие, что всё тут же запоминается.

+++

Потому что в-третьих...
Не, надоело считать. Пусть будет просто "потому что".
Потому что из человеческого мира со свистом уходит смысл. Все время, как воздух из шарика.
Дырки, через которые уходит смысл, можно залепить магией (в самом широком смысле слова). Любым, то есть, деятельным обещанием бессмертия.
Вот например искусством отлично залепляются дырки. Тем, которое подлинное и мёртвому зайцу разъяснено раз и навсегда.
Я не шучу про зайца. Ну, почти не.

+++

Разговор в музыкальной лавке (практически наизусть воспроизвожу - от потрясения):

- А у вас есть народная музыка? Белорусская, украинская?
- Нет. У нас из этники только тувинское горловое пение... А, еще вот Тироль...
- Тироль не надо! Это уже Западная Украина!
- Ккккккак?!
- Ай, нет, точно, там не Тироль, там Тирасполь.
- Так Тирасполь же вроде бы в Молдавии...
- Все равно не надо мне этот ваш Тироль! Не люблю венгров.

+++

Еще очень смешно получилось с клубникой. Ко мне в запись про огород на балконе и клубнику-художника пришел человек и стал запугивать бабушкой. Точнее, бабушкиной огородной мудростью. Дескать, такая клубника, которая не цветет, а только усы отращивает и всюду закидывает, губит всё растительное вокруг, и все умрут прям послезавтра, если не выполоть немедленно гадину.
Про художников часто то же самое говорят, я в курсе.
Но штука не в этом. А в том, что понакидав одни усы в разные ящики и свесив другие усы чуть не до земли, клубника-художник подумала и начала цвести и плодоносить. Всеми усами сразу. Всюду грозди ее цветов и ягод! Их, понятно, гораздо больше, чем на любом другом кустике.

С вековой мудростью вечно так: если поступить наперекор ей, вполне можно дожить до того дня, когда выяснится, что вековая мудрость была доской, которой заколочена лазейка в рай.

+++

И снова о смысле, который утекает.
Пустота, которая образуется на месте смысла, проще всего заполняется чувством собственной правоты. Такой материал, идеально ложится именно в эту дырку. Как и смысл, правота требует действий. Но, как бы это сказать, несколько других.
Если смысл требует нести его и наполнять все, что подлежит заполнению, правота требует идти и истреблять все, ей противоречащее. Вот почему отсутствие смысла неизбежно приводит к агрессии.
Проще говоря, если вам кажется, что для улучшения вашей жизни надо кого-то убить, у вас на месте смысла дырка. И вы отчаянно смертны - вот прямо сейчас.

+++

Котовская, котёнок, в этот миг жрёт кабачок с куста.

+++

Надо не забывать сюда писать, конечно. Без меня не так интересно.
чингизид

Новости такие

Вчера зацвели первые липы.

***

На балконе поспели горох и клубника. А также появились щенки кабачков и помидоров.
Если бы у меня был огород, мне бы вряд ли было интересно выращивать там съедобное. Но на балконе, на четвертом этаже, в самом центре города это... эээ... азартно.
К тому же, декоративные цветы вперемешку с овощами и просто травой - это очень красиво. Как всякий искусственно вопроизведенный и аккуратно, до сантиметра выверенный хаос.
Еще буквально на днях на балконе зацветут маки.

***

Сегодня ветер. Невероятный.

***

В почтовом ящике обнаружилась открытка (моя, в смысле, сделанная в Додо), с историей про фонари Бреста. Поскольку я не знаю, кто ее прислал, пишу тут: дошла!
чингизид

good news

С утра вдруг стала крутиться в голове одна из самых идиотских дворовых песенок детства. Мне бы в голову не пришло, что я такое помню!
Там были такие слова:
В тропическом лесу купил я дачу,
она была без окон, без дверей.
А к даче дали мне впридачу
красавицу Елену без ушей.
Одна нога была у ней короче,
другая деревянная была,
а левый глаз фанерой заколочен,
на правый она видеть не могла.
Зубов у ней отроду не бывало,
на голове четырнадцать волос,
и так она меня нежно целовала,
что по спине шел маленький мороз.

Эта песенка в свое время потрясла меня настолько, что, можно сказать, вся остальная жизнь была попыткой прийти в себя.

В детстве мне казалось, все, что сказано и, тем более, записано, тут же начинает существовать каким-то (порой непонятным для меня) способом.
Даже когда прошло убеждение, будто в книжках пишут только правду (довольно поздно, кстати, годам к девяти), ощущение, что все сказанное хоть где-нибудь да есть, сохранилось. И меня невообразимо ужасал мир, где живет вот такая красавица Елена. Мало того что полный инвалид, так еще и глаз фанерой заколотили. Зачем?! Кто заколотил? Почему им позволили?
И еще там живет этот человек, главный герой песни. Дали ему эту страшную Елену, а он послушно взял. И стал с нею целоваться. И еше всем об этом рассказывает - и какая она ужасная, и как они при этом целуются. Как так можно?
Очень меня мучила эта ситуация. И мучила бы до сих пор (неосознаваемо), если бы глупая песенка вдруг не вспомнилась сегодня вот прям с утра. И за первой чашкой кофе до меня вдруг дошло. Нет же никакой красавицы Елены! И реальности, где девушек-инвалидов дают в качестве бесплатного приложения к недвижимости - нет. Ваще нет! Ни в каком виде. Даже в самом призрачном и сумеречном - нет.
И еще многих глупых и страшных штук нет совсем. То есть, абсолютно.
И как меня отпустило, знали бы вы.
Как меня отпустило.
И если это не хорошая новость, то вообще не знаю, что тогда она.
чингизид

весна, совсем весна

Недавно кто-то (в френдленте) записал тибетскую телегу, что в начале весны почти вся энергия в мире достается растениям, которым надо просыпаться и расти. Остальным живым существам не хватает. Поэтому люди в это время ходят вялые, и у них ни на что нет сил.

Надо мужественно смотреть фактам в лицо. Похоже, я - овощ.
Пойду скакать по грядкам, раз так.
Превед.
чингизид

чтобы не забыть

Постмодернистская игра с мифами, или попроще, классическими сюжетами, которой кто только не балуется (и я, и я в первых рядах!) имеет смысл только в одном случае: когда по ходу дела из сюжета извлекается тайный потенциал (явный-то реализовался еще в момент рождения сюжета, в смысле, сюжет и есть следствие реализации своего явного потенциала) и обрабатывается так, чтобы созидательная мощь его многократно возросла.
Если на это нет силы и умения, то лучше отойти и не трогать.
Потому что из любого сюжета можно вырастить новую вселенную, и при таком раскладе выращивать что-то меньшее глупо, хотя искушение бывает велико, особенно когда речь заходит о великих мифах, всех так и тянет уменьшить их в размерах, приручить, приспособить к своим маленьким уютным человечьим нуждам. Это понятно и даже вызывает сочувствие, но нельзя не понимать, что вырастить меньше, чем уже было выращено - натуральное вредительство.
Но, имея в руках зерно, то есть, осознав миф (сюжет) живым, способным к проращиванию зерном, не попробовать его прорастить - значит сгноить посевной материал. Поэтому лучше все-таки пробовать - тем, кто понимает, что делает. А тех, кто не понимает, а просто забавляется, хворостиной бы с посмодернистского огорода гнать, честно говоря.

Поэтому, кстати, так притягательны мифоложки всех видов - это ж натурально как горох проращивать. Только что были скучные зерна, и вдруг откуда ни возьмись тугие зеленые хвостики, завтра они, может быть, увянут, а может и нет, мы еще не знаем. И пока мы не знаем, с нами происходит интересное.

А самое интересное происходит с тем, кому удается вырастить свой горох до неба, потому что тогда наш огородник станет Джек-В-Стране-Чудес, и это само по себе такая высокая награда, что круче не бывает. Я знаю, я уже там.
чингизид

чорный вигвам, вотпрямщас

Густые сумерки в конце пасмурного дня, ветер, подвывая, гонит по небу рваные облака с кровавым подбоем, стволы деревьев сдержанно постанывают под его напором, вдалеке на столбе со страшным скрипом мотается древний тусклый фонарь, то есть обстановка самая умиротворяющая, Мортицию Адамс в гости позвать не стыдно.
За окном на соседнем огороде жарит шашлыки и сосет пиво теплая компания обитателей окрестных бараков, знаю я их, летом эти якобы мыслящие монады регулярно выползают на кислород со своей музыкой; это, кстати, ихнее русское радио мне пришлось глушить атараксией. Ладно, неважно.
Факт, что сейчас компания потребляет белки, углеводы и алкалоиды натурально под песню плакальщицы из Mulholland Drive; если кто помнит, что это за музыка, тот понимает, что творится сейчас на соседнем огороде, а кто не помнит, я словами не смогу объяснить, скажу только, что никогда еще мир за моим окном не был так близок к прилюдному выворачиванию наизнанку.

чингизид

(no subject)

Вот если кому доводилось попадать в ситуацию,
когда ты - за рулем, а в машине еще несколько человек, и надо найти что-нибудь хитроумное, типа сперва чужой дачный поселок у черта на куличках, а потом еще и дом в этом поселке,
и никто из присутствующих никогда в жизни там не был, поэтому искать надо по карте, по приметам, наугад,
и ночь уже, и топливо почти на исходе (для пущего драматизма) -
- ну, понятно.
Так вот, в такой ситуации всем как-то по умолчанию ясно, что ответственность - на водителе. Он тоже не знает, где этот чертов дачный поселок, он не может мановением руки превратить воду в дизельное топливо, он, собственно, и так делает больше всех для всеобщего блага, однако (вернее, именно поэтому) вся ответственность на том, кто за рулем. По умолчанию, да.

Так вот. Я всегда так себя чувствую, как это дурацкий водитель. Вообще всегда. И, кажется, даже во сне.

Едем дальше.

upd

Это, кажется, самый умопомрачительный комментарий сезона:
чувствуй себя так, будта не ты мудак,а все остальные. с коллективом 1+1 это не прокатит. в плане, ты+баба.

Пользователь забанен, чтобы не привыкать к такому щастью как к наркотикам. Слишком уж прекрасно.
чингизид

слова и дела

Родители рассказывали, что мой прадед, которого в семье звали Дедушка Джон (Джоном он был по паспорту, дедушкой - по факту), не раз публично заявлял, что человек должен жить только до тех пор, пока способен обойтись без посторонней помощи. Дедушка Джон был богатырь, человек-скала: в сорок пятом году ему перевалило крепко за шестьдесят, однако седины почти не было, а все зубы (завидую черной завистью) оставались на месте. Ну и вообще орел.

Потом его с женой выслали в Сыктыквкар, за немецкую национальность, американское имя и французскую фамилию. Прабабушка там умерла от голода, а дедушка Джон выжил, но зубы подрастерял. И не только зубы. Домой он вернулся в пятьдесят третьем, и теперь уже выглядел вполне на свои годы, да и чувствовал себя соответственно.
Но поначалу он вел бурную, деятельную жизнь, достойную героев Уайлдера (все же протестантское воспитание). Где-то как-то подрабатывал, но больше занимался хозяйством, благо дом был частный, на окраине города, с курицами, свиньями и огородом.
Однажды, кажется, зимой 56-го года Дедушка Джон не смог подняться с постели. Ну, то есть, с первой попытки не смог. Потом все же как-то доковылял до дворовой уборной, справил нужду, умылся, побрился. От завтрака отказался, сказал: "Незачем". Вернулся в постель, попросил его "не отвлекать", и к вечеру умер.
Так слова были подкреплены делом.

Надеюсь, мне удалось унаследовать хоть крошечную частичку его честности - вместе с цветом глаз и ослиным упрямством, которое, к слову сказать, скорее мешает, чем...
Чем.